Que inútil es tratar de rimar.
Tratar de escribir cuando sólo puedo pensarte.
Miro tus ojos todo el tiempo,
me queman como lumbre.
Ardo de recuerdo.
No sé porque, no sé de que,
y me enfermo
de saber que sólo estas acá,
en mi mente y nada más.
Que todo lo que escribo es ficción.
Es un mero pensamiento
que me confunde.
Que no eres ni siquiera un espejismo,
que tu eres real.
Y que es irreal todo aquello que me invento.
Sueño.
Sueño y nunca despierto,
y rimo, y lloro y gimo y me desvanezco.
Joder que puedo hacer.
En tus párpados me pierdo.
LA
